То град твой, Юлиан!
Вяч. Иванов
Вяч. Иванов
Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить её предстоит.
И только могильщики лихо
Работают. Дело не ждёт!
И тихо, так, господи, тихо,
Что слышно, как время идёт.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке,—
Но матери сын не узнает,
И внук отвернётся в тоске.
И клонятся головы ниже,
Как маятник, ходит луна.
Так вот — над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.
Комментариев нет:
Отправить комментарий